"Bajamos caminando por la rue du Château, buscando a Eugene. Pasamos por el puente del ferrocarril donde solía yo mirar los trenes salir y sentirme enfermo por dentro mientras me preguntaba dónde demonios podía estar ella. Todo suave y encantador cuando atavesamos el puente. Humo que nos sube por las piernas, raíles que chirrían, semáforos en nuestra sangre. Siento su cuerpo cerca del mío -mío y sólo mío ahora- y me detengo a pasar las manos por el cálido terciopelo. Todo lo que nos rodea está desmoronándose, y el ardiente cuerpo bajo el cálido terciopelo se muere de deseo por mí..." - Trópico de Cáncer. Henry Miller.